Mais um dia e só o que eu tenho para escrever é sobre esse vazio que me consome, a força que é me conter para não gritar essa angústia que me sufoca, essa dor que é só minha, exclusiva dor que eu sinto ser minha única companhia. Por fora tanta conformidade, responsabilidade de manter no lugar essa máscara que impede as pessoas de verem meu interior insólito e sombrio. Essa mesma máscara que controla minha vontade de dizer pra todo mundo que eu estou morrendo por dentro a cada dia. A cada lembrança, a cada sonho perdido, se vai um pedaço de mim e isso deixa um vazio irreparável, uma cicatriz incurável. Eu falo da vontade de jogar tudo pro alto e correr atrás do que eu acho certo mas que é tão errado pra maioria das pessoas à minha volta. No fundo eu nem tenho vontade de ser aceita, talvez eu só queira entender o que se passa dentro de mim mesma.
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